Celtiberox

" Quiero escribir sobre algo bueno antes de contar la verdad, el recuerdo de unas hojas de higuera temblando. " ( Francisco Casavella" El triunfo. Ed.Debolsillo, 2006, pág. 56. ) http://www.lecturalia.com/libro/3603/el-triunfo

Estamos en el patio de la casa de Tébar. Bebemos gaseosa de naranja marca " La pitusa ".
La persiana de la cocinilla, este verano, son cintas multicolores de plástico, revolotean cuando alguien atraviesa la puerta.. Por el patio de la casa se agrupan libros y tebeos. Te has leido casi todos los libros que hay en la casa y hasta las novelas de los sábados que son un precedente remoto y diminuto de los suplementos culturales donde más de una vez aparecerán tus artículos o las reseñas de tus libros.
Tu mundo entonces se iba haciendo, se iba poblando de ensoñaciones literarias, investigabas los párrafos más audaces de los libros y disentías a carcajadas con las memeces de los humanos a lo largo de la historia. Y te quedabas absorto, de repente, mirando el patio, y alzabas la cabeza luego y volvías a las reflexiones secretas -ese dolor de saber - y otra vez la esperanza de la sonrisa que luego sería ironía magistral o abrupta exclamación dicha en jerga callejera, el idioma imposible de la libertad, igualdad o fraternidad de los humanos.
Hojeas un tomo en octavo. Algún hallazgo en la pequeña biblioteca
- Este Cagliostro era un pájaro de cuidado. Recorre medio mundo con su imaginación.
Y la abuela Juana Antonia vuelve a pasar. Se mueven las cintas de la persiana con un revoloteo urgente mientras dice.
- Voy a ver a mi hermana Rafaela.
Y tú le dices que irás antes de la comida. Que se lo diga a tus padres.
- Yo se lo diré. Tener cuidado con el perro que no se escape. " Cantinflas " ven aquí.
Tus libros, tus crónicas, habían conseguido que saber de tí fuera posible más a menudo, en un empeño admirable por estar con todos, compartiendo la comunicación, por el acercamiento, por la emoción y el escalofrío de estar vivos, a veces apesadumbrados, como ahora, y otras veces alegres. Y ahora parece que esta bendita costumbre se resquebraja. Te deja el acre sabor de lo irremediable. Pero tú y nosotros, sabemos que, a veces, o casi siempre, quedan, las palabras, las historias que nos unen, quedan las palabras, nos queda tu obra que es un monumento más perdurable que el bronce que decía el Horacio ese. Queda el sonido de tu voz al oido mientras te leemos. Una proximidad que permanece.
Pues eso. ¿ Qué más podemos decirte, Francis,? Si vas a hacer como que no nos escuchas. Y tú no eres así...